Encargo

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que
vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni
guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

Cortazar

Ráfagas en tren

Veo de cerca partir el tren del sueño en que pretendo permanecer, claramente distingo su estructura de metal craquelado y firme, las puertas ya cerradas de todos los vagones, camuflajeados de escenas lúcidas y brillantes, las ventanas claras que me observan de regreso.

Cierro los ojos apenas y me traslado a los asientos privilegiados de nuestra historia juntas, recuerdo a la perfección cada detalle del vagón en que dimos vuelta el mundo de la mano de la otra, las alfombras, el paisaje continuo que se desvanecía instante tras instante por lo vertiginoso del viaje mismo, la neblina en las estaciones invisibles y el portaequipaje en donde solo basto un globo y un cepillo de dientes (un par de burbujas que ví de reojo no me dejan mentir), todo estaba dado porque el viaje siempre fue reminiscencia de los tactos que nos llevaron a encontrarnos en ese camino de curvas (esas que nos acercaban peligrosamente) y rectas (que nos regalaron las charlas cercanas, bañadas de complicidad y brindis de entendimientos mutuos).

La luna brilla fuera y dentro como luciérnaga testigo de tanto cuerpo, sueño, realidad en movimiento y ráfaga de necesidad asistida.

Yo te hable oraciones enteras y mientras me deshice entre tus dedos precisos, me abrí  ante posibilidades de viajes cercanos y certeros, y así, desnuda en este anden, abro los ojos maleta en mano, y enciendo el cigarrillo de la promesa que acecha, mientras el viento de la partida de este tren me recorre la piel y la memoria, me mueve el cabello y me regala tu sonrisa en la última ventana que aún distingo claramente.

P.

Me pasa también que no sé como empezar a escribir esto... tengo miles de notas sueltas, tengo momentos grabados en las palabras, imágenes que no se diluyen... y no es que me de miedo, es que creo que no le podría hacer justicia a los recuerdos... pero escribir no se trata de lo que es justo o no, se trata de hablar conmigo e intentar creer que no todo es sueño, o pensar que el sueño es mejor la realidad.
No creas nada de lo que te digo... y si te enamoras y desenamoras con enorme facilidad, es un regalo el poder sentir tanto, enamorate de mi y desenamorate de esto cuantas veces sea necesario, sientele y dejalo ahi, doblado junto a la ropa antes de dormir, y si a la mañana siguiente sientes la necesidad de llevarlo contigo tomalo y vístete de él, pero si la mañana te permite amanecer con otros brazos en tu espalda o los alientos magníficos de nuevas rodadas de distancia, guardalo bajo la almohada, ahi permanecemos para ti, ahi en dónde siempre te espero y te enumero, en dónde nació esto hace siglos sin nosotras haberlo pensado siquiera, porque el nosotras no es algo que exista antes de nosotras mismas o si?
P.

Picture or you

"Dont talk to me about digital. I´ve got hypo in my veins. The stains you see on my shirts are dektol. I like the dark room. The radio. The yellow lights glowing. I rip the printing paper into quarters. One square is swimming in the dektol. Through the clear, brown liquid i see my work emerging -My Picture.

Then i take it. The little piece, and give it away. A gift. To the person pictured in it. A return for what ther have given me. Thirty years pass. People die. Children grow old. They keep the little piece. Stuck up on a wall with thumtacks. Creased and stained: themselves. Young and Alive. Forever. This is Photography."

Danny Lyon

Intempestiva

En la historia de mis relaciones existe de fondo la inconmensurabilidad entre una y otra, la no traducción (incompatibilidad) de términos, el amor es entonces totalmente inconmensurable, siempre interpretativo, contextual y dependiente del abordaje... Intempestivo!

Silencio

Voy a darle la vuelta a la página de los incendios, a levantar la pluma de esta hoja que la luz ha despertado, a oscurecer con un golpe de mano esta flama que se consume a si misma.
Voy a quedarme quieta.
Voy a esperar la estación de nubarrones y mañanas frías.
Voy a Guardar silencio.

Meteoro

En una roca, cada impacto tiene huellas indelebles, el tiempo se vuelve vertical y la potencia de su historia perenne habla en cada nuevo borde y arista.

Soy una roca, un meteoro afectado por la luz del camino que recorro, la estela me cobija y me contiene, la estela soy yo, la roca, la luz, la primera y la última cresta.

La historia se concatena y no se acumula, no se suma porque todos los instantes son el mismo, es rodar una pelota gigante de plastilina sobre un sendero atravesado por pasto, fuegos, viento y arena; todos los instantes lo determinan y se quedan, no cómo historia acumulativa, sino como nueva y fluyente comprensión ontológica, la plastilina nunca será la misma, porque no hay viajes en el tiempo, porque el tiempo no existe.

P.

Suites Imperiales

La nuestra fue una historia de hotel, aunque odiaras los de "paso", pero aquella ventana limpia nos permitía atisbar albañiles a media noche, y las almohadas a la carta nos separaron toda la primera noche, aunque cabe recordar que te empeñabas en pasearte en lencería negra (te faltaba fumar al lado de la ventana en aquel non smoking room) y bailar sobre mis ganas… yo sin tocarte, porque en el fondo la superficie se anhela a veces transparente (lúbrica) y febril.

Y que decir de tu caminar en shorts diminutos de mi mano frente aquella legión de trabajadores que soñaron un par de minutos con tenerte, y yo que decidí aquella mañana rehabilitarme de ti por necesidad de regresar, no a la sobriedad, sino a lo inefable, a la mágica, a la luz azul que se disipa cada vez que el ciclo empieza de nuevo.

Célebre Lex Luthor, y a pesar de su dicho, a veces todavía me muerdo los labios pensando en otras noches, pero lo que entre líneas podría leer para mi, no es el gusto por penetrar sus gustos y su sexo, lo divertido es jugar a mojarnos en la alberca, el escorzo mental de un cuerpo bello desnudo que me regala alientos fenomenales.

Fue solo eso, un flash conmensurable, todo con el fundamento de pensarlo como una verdad momentánea.

Las constantes históricamente se desfrutan viendo las estrellas.

P.

Despedida y muerte

Me inquieta la muerte, la agonía, el paso.

La discontinuidad pues, parte de la naturaleza huana hacia sí misma, y yo aquí estudiando reglas de inferencia, premisas verdaderas y conclusiones dubitativas.

¿Duele morir?, porque pensar en ello por lo menos si me mueve fibras sensibles, vivir la muerte del otro es enfrentarse a un espejo de aceptación propia, y todo convencionalismo social al respecto estorba.

Los rituales se llevan a cabo de forma casi autómata, en realidad no se cuánto hagamos concientes de ello en su momento, y la pertinencia parece ser lo que avanza en la banda de lo cotidiano, es lo que permite que las excequias sirvan como momento de trance-transito para los que se despiden desde aquí.

Es nuestra pequeña forma de ofrecer un requien que sólo viven los que se quedan, que alivia la despedida o por lo menos es el primer paso para caminarla.

P.

Fuego

Parece que me acerco al fuego intempestivamente, por curiosidad primero, después por lujuria espontanea; me seducen las texturas visuales, las temperaturas y la variedad de colores en este espectro.

Parece que se me acaban las excusas al momento de querer tocarle, lo que me enamora es la conquista del fuego, la combustión misma es parte del proceso, no el fin en si mismo.

Me gusta hablarle, saberme causa de sus azules, verle agonizante y soplar en el momento previo de su muerte para regalarle vida de nuevo, contemplar pasivamente e imaginar el siguiente paso.

Sentir la llama cerca y temerle, estar a punto de quemarme la piel sin precaución y después lamer el dedo para sanar.

La emoción esta en el juego, en la persecución de las hogueras, al final del día todos somos fueguitos (Galeano tiene razón) y yo lo único que quiero es combustión inagotable, azules eternos y blancos brillantes.

Tiendo humanamente a acercarme a las brazas ardientes, esas que llevan el fuego contenido y dispuesto en roca compacta de potencia roja, negra y “pura”, me cautiva la promesa de todos los amarillos abarcantes, sin embargo, a pesar de ello (y sin afán de justificar mis chispas frugales al aire), tengo del todo claro el más bello alimento de mi calor más puro, la que siempre enciende pero nunca se consume.

2011

‎"Tenemos que obligar a la realidad a que responda a nuestros sueños, hay que seguir soñando hasta abolir la falsa frontera entre lo ilusorio y lo tangible, hasta realizarnos y descubrirnos que el paraíso estaba ahí, a la vuelta de todas las esquinas."
Julio Cortázar

Agua

Nadar con brazadas largas y pacientes, salir a respirar de vez en cuando e intentar no ahogarme con la necesidad abrupta de la bocanada en ráfaga, esta actividad de soñar cotidianamente me llena y me vacía constantemente, será que la lluvia y el frio se avecinan por la ventana, será que el dinero esta empezando (o terminando) a ser un factor que duele y asusta, o será que el vuelo en verdad se dá en el agua, pero en el acto de ser agua?

¿Se pueden pescar estrellas?

La falsa y odiosa "lucidez" de la edad adulta, unidireccional escalera de centro comercial que me da la ilusión de silla libertaria, de voluntad de sentido, todo esto es la mentira universal que nos tomamos con leche antes de dormir, receta obligada de todos los sueños incumplidos.

"La gente cree ansiar y perseguir estrellas, pero termina como peces de colores en una pecera" (Muriel Barbery)

La existencia puede tener todo de absurdo, y lograr en ella un llamado "exito brillante", tal vez tiene el mismo valor que un fracaso completo, mientras, seguimos nadando entre juguetes y plantas de plástico, delante de imágenes puestas detrás del grueso vidrio y que nos contiene en una prisión transparente, cálida, con bellas distracciones de intensidades graduables, a veces, cuando hemos sido dotados de la capacidad contenida en el imperativo anticategórico, y nos entrenamos en la corporalidad disciplinada, aprendemos a seguir el dedo de alguien que nos alimenta con migajas desde el otro lado de la realidad. Esta lucidéz seguro hace amargo el exito y la mediocridad entonces se convierte en opción para albergar siempre alguna mínima esperanza.

Me suena a que los hombres luchamos por la esclavitud como si fuese la libertad, mi opción es la poiesis, la creación como fórmula de la libertad, ya no se trata de salir de la pecera, se trata de teletransportarte con todos tus colores hacía lo irrepetible, lo imprescindible.

LA VIDA ES MAS AMPLIA QUE LA RAZON

Esta es la catarsis en la que me debato cada día, ésta es la purificación del cuerpo, romper con la servidumbre voluntaria.

En la trascendencia lo múltiple participa en la unidad, lo uno es sobreabundante y se desborda, el creacionismo histórico que me contaron tantas veces en televisión mientras (de forma paradojica) las pasiones literarias, sórdidas y emocionantes me regalan vestigios de inmanencia en donde lo uno se explica en lo múltiple, se constituye en lo múltiple, y resulta el absolto poder de existir, hoy elijo aprehender que a la naturaleza de la sustancia le pertenece existir, no hay pensamiento que no sea potencia ni potencia que no sea pensamiento.

P.

Conclusión y Bienvenida

No quiero tener tiempo  para ti, lo tenías todo pensado, planeado, me tenías toda pensada y hoy me tiemblan las manos, no se ni porque te lo permito NO ACEPTO ACLARACIONES DE LO QUE ESCRIBO, NI AQUI NI EN NINGÚN SITIO.
Crees que no noto tus mentiras, tu control, tu pose, máscara de ti misma, eres cómo un caramelo de esos que deseaba tanto y al primer gusto descubro que no era ni la mitad de bueno, y además de todo cae mal y da por vomitar.
La enfermedad va mas alla de lo que me cuentas, detras de tus ojos, tu sonrisa,  así como un shot de heroína, una calada a la lata nueva con ceniza recién fumada y lista para absorber la sustancia al fondo de todos mis miedos.
Ni hablar más del tema que esta concluído en sí mismo, hoy a volar con las estrellas que me acompañan para tocar los sueños vitalistas, a terminar el mundo, a tocar a Dios en los ojos del amor verdadero, a buscar el tesoro que jamás ha estado perdido, a doblarme en mi por las noches y abrirme a las primaveras cada mañana que despierto junto a ella.
Hoy soy libre de la duda falsa del espejo y no necesito más certeza que su llave en la puerta esta noche.
P.

Secuencia

No tiene nombre
el arquitecto del ser.
Es el Vacío
*
your pleasure is my sex
*
pensar el contorno de versos sin forma sustancial
*
tal vez si dejas de verme, algún día me atreva a desaparecer
el laberinto busca su minotauro
*
esos hilos de nubes melancólicamente se levantan sobre los hombros de las mujeres que ame
*
me alimento en el jardín con esaspequeñas píldoras blancas
*
Being-nul, being worthless, knowing how to be worthless (wordless?) knowing how to become the illusion, the nothing and the abscence- there's a whole art to that, and it has always been the secret of good art.

*
desaparecer cómo arte contemporaneo
*
(Otro día no existe. No podemos fragmentar el tiempo. En la memoria él no está segmentado, sino al contrario, plegado y revuelto, deformado hasta el olvido, olvidado y rememorado, pero "nunca olvidado como si dijera pasado".)
Estás siempre en la memoria y la memoria es el presente.
*
Lo importante es capturar el instante del libre juego entre entendimiento e imaginación.

Kant
*

"La noche es la mitad de la vida y la mejor mitad"
Goethe

No te salves

No pasó, no eres y nunca fuiste para mi.
No sólo en el fondo, creo que también en la superficie, en el intento de control, en las convicciones opuestas y en tus experimientos sociopatas se notaban las sutiles y abismales gravedades opuestas.
En ese tiempo se me colaba el frío de tu planicie en el espacio que queda entre el pantalón y los calcetines, lo sentía subir hasta mis corvas y mis blancos muslos, ese es el punto de reflexión hoy, jamás logré imaginar mi vida de tu mano por más de 5 minutos, sin duda ayudó mucho a mi salud mental, sin duda esa coyuntura más que romperme me construye, y hoy te extraño sin motivos razonables... así es esto de escribir a veces, estupidez palpable, un poco de mate sobre el teclado, verbos mal acompañados y nostalgias inconcientes que me llevan de la mano como niña pequeña.
Hoy que te lo diga alguien más...


"No te quedes inmóvil
al borde del camino,
no congeles el júbilo,
no quieras con desgana,
no te salves ahora
ni nunca.
no te salves.
no te llenes de calma,
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo,
no dejes caer los párpados
pesados como juicios,
no te quedes sin labios,
no te duermas sin sueño,
no te pienses sin sangre,
no te juzgues sin tiempo.

Pero si,
pese a todo,
no puedes evitarlo;
y congelas el júbilo,
y quieres con desgana,
y te salvas ahora,
y te llenas de calma,
y reservas del mundo,
sólo un rincón tranquilo,
y dejas caer los párpados
pesados como juicios,
y te secas sin labios,
y te duermes sin sueño,
y te piensas sin sangre,
y te juzgas sin tiempo,
y te quedas inmóvil
al borde del camino,
y te salvas;
entonces
no te quedes conmigo. "
Benedetti

The simple thing

El lago más bonito del mundo, y creo que Aldous Huxley tenía razón